DUSKA PU D'HUIT-CHINT MÈTES DË M'MÀZON

QUATRIÈME SAISON - CONTES ET AUTRES RECITS

Chant vingt-sixième – duska pu d’huit-chint mètes dë m’màzon

Pon core chincante-quate aprézeuts pi jikèy in hoet d’un médicamintal mont d’férales é-pi d’béton, j’èy idèe qu’ch’ét mi qu’j’évacu pair min cu tout ch’brin à zz’oetes, à tous chés jins. MIE CRUYÂBE ! Chele fènme, el famile, chés caùmarades d’ovrache – pon pàrsonne i n’sanne prinde tout l’long pi l’larghe dech qu’i arive : eque j’èy un conjé « thérapeutique » pi por un sécant mos ! Més deux mins neu.èyes dri:ére em’ cawete, cha n’ét pu alintor ed mizoete eque j’àrwète, mé din ch’noir puch d-u qu’més pores neurones i vion’t’ é-pi bzin’t’. Ech vrèpe-chi,, jikèy in hoet d’min médicamintal mont d’férales pi d’béton, chin qu’ej veu, ch’ét wardé greu, pi saké ddin duska qu’j’éche mé in t:ére ech long leuwate cadabe dë m’vie.

Tant-pire por chés «dégâts collatéraux», conme dis’të din ch’poste, eque pétète i ny’airaù : pace qu’i foet qu’mizoete ej foiche récapé ARTH, ech graind ro qu’i ét racouvtèy din mi. Ch’étant, ej mét in t:ére ech cadabe, granne caronnhe, au piè dech mont tout pouant qu’i monte duska pu d’huit-chint mètes, por li s’apoéyé conte chés murs dë màzon.

J’airo peu coujir ech balache, ou-bin core chele chinm’tiére el long dech canal, ou core chele voyète intre ech’l église pi chele voie-férèye, mè jë zz’èy ed tro kér chéz indrots-laù… Oz i démuche tout ch’qu’o veut, à condicion dë n’pon caché à-rien d’é-spécial… Adonc, cha n’srot nin bioe d’alé zz’inpouté ack ech cadabe d’ènne vie.

Jonnome, j’avo vrèmint kèr corir in short duska ch’balache, pon foke por àrwét:é broulé chés grands fus qu’i pouo’t’ la rache pi àcouté à zius freumèys, oeréles granne-ouvértes, chéz émioelètes qu’i lù chapayo’t’… Inhui i n’y’aù pu d’fus mé dz’inchinérateurs gayants, pi zz’émioelètes étou i sontt in vo. M écha inpoute toudi pairél, core puke, mènme ! Pi o peut core, quand qu’o fét ch’tour in ravizant bin tout-pairtout, démuché dés nsèquos. Quand qu’j’èy détoepèy ènne nsèquo conme chaù, ej fé toudi l’mènme cose, ènne soerte ed ritu.él… Jë m’rafule bin més caveus conme si qu’j’alo à la file, ej rake din més mins pi jë m’frote min ravizoir un boin coep, pi la-dzeur ej répète tro fos :

« I n’airont nin m’pio ! Pi un d’chés quate i vont vir tàrtous’ ! »

« I n’airont nin m’pio ! Pi un d’chés quate i vont vir tàrtous’ ! »

« I n’airont nin m’pio ! Pi un d’chés quate i vont vir tàrtous’ ! »

In véritèy, méte in t:ére ech long leuwate cadabe dë m’vie, ch’t’ènne vérzinke qu’ale toerne in mi edpu lonmint, toerne su li-mènme. Ech quèche-quo-kmint delle afoére dech cadabe-laù, ej n’é mie l’tenp dë l’raconté, sains conpté qu’au bout cha n’arainjrot rin. O n’peut mie pàrde es’n éxistinche por un cadabe ed vie. Nin ! Jë n’veu pon pàrde em’n éxistinche por énne nsèquo insin, foke pace eque j’èy fringalé dzeur ènne istoire d’anmoir ej m’in va lùz àrfére lù rétoir à euzoetes, ej m’in va rinbuké din tous lés sins duska qu’ech pé:izache qu’i soiche canjèy, attindé !

Je l’sé bin qu’déssaké m’gozète pi més balosses toutt in m’àrtornant por lù moutré min cu , cha n’sàrvirot pon a rin – Ch’qu’i forot aroyé ch’ét chele GRANNE DETOULE, ell ESPLOZION, ech BONBARDËMINT, chl’éfonde qu’a s’éclikraù tout-d’flouck conme unn àrtour ed divizions Panzer ! I peu’të prépairé lus cairètes por leuz in-d-alé drot dvaint euzoetes su l’coechie, vu qu’i ont fini pair kité àrkëmonché à neu, à lùz uches pi din lùs péres écrans plasmaù d’TV ech leuwairou fachisse !

Achteure, por néthié toute, qu’i lanch’t’ énne bonbe atonmike, os nn’ons pon rinn à fére qu’ale soiche amérikènne, russe, frainchoèse ou nord-coré.ènne ! Qu’i lùz ésplos’t’ eus-mènmes, ed tou sins l’T:ére ale n’ét pu foke ènne granne gayole d-u qu’tout l’monne é-pi s’fènme i lù mil’t’ë l’in-l’oete…

Ej mét in t:ére ech cadabe dë m’vie au pié d’un sé:u, in baù d’un médicamintal mont d’férales pi d’béton. Pi j’àrgrinpe dzeur fameu mont qui inpoute el rache, ch’ét m’po.ézie d’bérnatié qu’ale l’a fét, à-forche eque j’évacu pair min cu ch’brin dezz oetes. Mé laù ch’ét fini ! i kiront chakin lù crote !

In arwettiant chl’huis dech Opital publick ed Sintt-Amand-à-z-ios, le 25.11.2009, inn àcoutant chès volumes 1,2,3 ed « The Little RED BOX of protest songs acaté in séquant ed joers avaint à Cardiff.

Traduction Picarde de l'auteur.

chant vingt-sixième – Jusqu’à plus de huit cents mètres de chez moi

Je n’ai même pas cinquante-quatre automnes et perché au faîte d’un médicamental tas de ferraille et de béton, il me semble que j’évacue par le cul toute la merde des autres, de tous les autres. SENSATIONNEL ! L’épouse, la famille, les collègues de travail – personne ne paraît prendre toute la mesure de l’événement : j’ai obtenu un congé thérapeutique, et pour plusieurs moi ! Les mains nouées derrière la nuque, je regarde non plus autour de moi, mais dans le noir puits où mes pauvres neurones tournent et giclent. Ce soir, perché au faîte de mon médicamental tas de ferraille et de béton, ce que je désire : ne pas lâcher prise, et travailler à corps perdu pour enterrer le long lugubre cadavre de ma vie.

Tant pis pour les « dégâts collatéraux », comme ils disent à la radio, oui, il risque d’y en avoir, mais tant pis : parce que, mézigue, il faut que je sauve ARTH, le grand roi qui est caché en moi. Et donc, j’enterre le cadavre, grande charogne, au pied du tas puant qui monte jusqu’à plus de huit-cents mètres pour s’adosser au mur de chez moi.

J’aurais pu choisir la décharge publique, ou bien le cimetière le long du canal, ou encore l’allée entre l’église et la voie ferrée, mais je les aime trop, ces endroits... On y trouve tout ce qu’on veut, à condition de n’y rien chercher… En conséquence, ce ne serait pas bien de les empuantir avec le cadavre d’une vie.

Adolescent, j’aimais beaucoup courir en short jusqu’ à la décharge, pas seulement pour regarder brûler les grands feux qui puaient atrocement et écouter les yeux fermés, les oreilles grandes ouvertes, se chamailler les mouettes… Aujourd’hui, il n’y a plus de feux, mais des incinérateurs géants, et les mouettes également ont disparu. Mais ça empeste toujours autant, et même d’avantage ! Et on peut toujours, quand on fait le tour en regardant attentivement partout,faire des trouvailles. Face à une trouvaille, je fais toujours la même chose, c’est une sorte de rituel… Je me recoiffe comme pour un rendez-vous amoureux, je crache dans mes mains et je me frotte un bon coup le visage, et enfin je me répète trous fois :

« Ils n’auront pas ma peau ! Et un de ces quatre, tous, là, ils vont bien voir ! »

« Ils n’auront pas ma peau ! Et un de ces quatre, tous, là, ils vont bien voir ! »

« Ils n’auront pas ma peau ! Et un de ces quatre, tous, là, ils vont bien voir ! »

En vérité, enterrer le long lugubre cadavre de ma vie, c’est un désir qui tourne en moi depuis longtemps, tourne sur lui-même. Le qui-que-quoi de cette affaire de cadavre, je n’ai guère le temps de le raconter, sans compter qu’en définitive ça n’arrangerait rien. On ne peut pas perdre son existence pour un cadavre de vie. Non ! Je ne veux pas perdre mon existence pour une chose pareille, juste parce que j’ai dérapé sur une histoire d’amour – qui plus est, une histoire d’amour sans amour ! OK, avec cet amour-là je m’en vais leur refaire le portrait, à eux tous, je vais donner des coups de tête dans tous les 

sens jusqu’à ce que le paysage en soit changé, attendez voir !

Je le sais bien, que déballer mes parties génitales tout en me retournant pour leur montrer mon cul, ça ne servirait à rien de rien. – Ce qu’il faudrait, c’est lancer la GRANDE BATAILLE, L'EXPLOXION, le BOMBARDEMENT, le cataclysme qui déclenchera subitement comme un retour des Panzer divisions ! Ils peuvent préparer leurs carrioles pour partir droit devant eux sur la route, puisqu’ils ont fini par laisser se réactualiser à leurs portes et dans leurs grands écrans TV plasma le loup-garou fasciste !

Maintenant, pour nettoyer tout ça, qu’ils lancent une bombe atomique, nous n’en avons rien à faire qu’elle soit américaine, française ou nord-coréenne ! Qu’ils se fassent exploser, de toute façon la Terre n’est plus qu’une vaste prison où tout le monde surveille tout le monde…

J’enterre le cadavre de ma vie au pied d’un sureau, en bas d’un médicamental tas de ferrailles et de béton. Puis je grimpe sur ce fameux tas qui pue atrocement, c’est ma poésie de vidangeur qui l’a fait, depuis que j’évacue par mon cul la merde des autres. Mais, voilà, c’est fini ! Maintenant ils chieront chacun sa crotte !

En regardant la porte de l’hôpital public de Saint Amand-les-Eaux, le 25.11.2009 et tout en écoutant les volumes 1,2 &c3 de « The little RED BOX of protest songs », acheté quelques jours auparavant à Cardiff.